Con las manos vacías

Ojos cerrados,

soy un lienzo en blanco.
O la voz que perdida habla, y ya no se escucha.
Un faro,
que parpadea entre la niebla, mientras se aproximan los barcos.

Colina abajo,
Me aventuro entre la hierba, y las ruedas que me llevan son
las ruedas de la vida.

Colina abajo
Árboles a lado y lado;
las líneas de la carretera se desdibujan solas a mi paso,
cual recuerdo de quien fui y no sigo siendo.

El agua de un río,
nunca dos veces el mismo.
Un túnel desde el coche,
o el niño que por el tobogán baja dando tumbos.

El cielo en tonos ocres dando paso
a la noche en el día;
como una escena de títeres y marionetas
gobernadas por sí mismas.

Soy un lienzo en blanco,
el futuro revolucionario al que tenían miedo mis padres
o el pasado opresor
del que renegarán mis hijos.

El destino está escrito en pasado.